Nein, davon gibt es kein Photo!

Die letzten vier Tage verbrachte ich mit exzessivem Abschleifen, Saubermachen, Vorstreichen und Streichen.

Ja, der Malermeister unseres Vertrauens hatte recht als er sagte, ich bräuchte drei Anstriche insgesamt. Leider.

Als ich also so meditativ vor mich hinstrich, mit mir und der Welt im reinen, kam mein Mann dazu, schaute auf die Holzdecke und sagte:"Och, das würde doch passen, wenn Du die auch gleich mit streichst!" Und verschwand wieder um das Wochenende zu genießen.

Ich - in meiner meditativen Glückseligkeit (die auch von den Dämpfen kommen könnte) - nickte langsam und sagte: "Du hast völlig recht!", wechselte in ein Paar feste Schuhe und holte mir meine Trittleiter.

Bereits nach drei Minuten ging meine innere Glückseligkeit flöten. Nach fünf Minuten zickte ich leise vor mich hin. Nach acht Minuten brüllte ich ins leere Nichts: "Dir ist aber schon klar, dass Du mir heute Abend mindestens 20 Minuten den Nacken massieren darfst?!"

Und während ich nach oben blickte und malte, spürte ich es.

Ein kaltes, schweres Gefühl an meiner Brust und Bauch.

Es machte "Pflopf, Pflopf." Und ich starrte entsetzt auf meine schiefe Lackwanne und dann an mir runter.

Dicke weisse Farbe schlängelte sich von meiner Brust über den Bauch an meinen Beinen runter zu meinen Schuhen.

Verzweifelt schaute ich von der Decke nach unten. Und wieder hoch. Währenddessen machte es weiter: "Pflopf".

Ich will jetzt gar nicht weiter ins Detail gehen. Drei Minuten später schaute meine Mutter betrübt auf meinen fast nackten Oberkörper und seufzte: "Meinst Du wir bekommen den BH jemals wieder sauber?"

Ich schaute an meinen völlig weissen Oberkörper und fragte mich: BH??! Wen interessiert der BH?!

Nein, davon gibt es wirklich kein Photo. Ehrlich!